念雪突然不走了。
它蹲在巷子口，面朝里面，耳朵贴着脑袋，尾巴夹在腿间。
不是之前那种警觉的竖耳，是害怕。范建没见过它这样。
在井下，在那个黑暗的房间里，它被关了八十年，他打开门的时候，它也只是发抖，没有夹尾巴。
现在它夹了。范建蹲下来，顺着念雪的目光看过去。
巷子很深，两边的石墙上爬满了藤蔓。地上有落叶，有碎石，有灰尘。
巷子尽头有一道小门，石头的，关着。
看起来跟其他巷子没什么不同。但念雪怕它。
“怎么了？”石头凑过来。
念雪没动，眼睛盯着那道门。
白丸走过来，蹲在范建旁边，看着念雪。“它看到什么了？”
“不知道。”范建站起来，“过去看看。”
他往前走。念雪没跟。他走了几步，停下来，回头看。
念雪还蹲在那里，看着他，尾巴夹着，不动。范建走回去，蹲下来，摸了摸它的头。
“你在这儿等着。”
念雪没动。范建站起来，转身走了。这次念雪没跟。
巷子不长，走几步就到了那道门前。门是石头的，不高，只到范建胸口。
门楣上刻着符号，白丸翻译——“陶窑。王家。”
范建推了一下门，门没动。熊贞大上来帮忙，两个人一起推，门开了。
门后面是一个院子，不大，方方正正的。院子中间有一个窑，石头的，圆形的，顶塌了，但墙还在。
地上散落着陶片、碎碗、破罐。范建走进去，熊贞大跟在后面，白丸跟在熊贞大后面，石头最后。
念雪没进来，还蹲在巷子口。
院子很安静。没有风，没有声音，连树叶都不动。阳光照在石墙上，灰白色的，有点晃眼。
范建走到陶窑旁边，蹲下来看。窑里还有未烧完的陶坯，整整齐齐地码着，已经硬得像石头了。
陶坯上还有指纹，八百年前的指纹。他伸手摸了一下，指尖碰到那些凹凸的纹路，冰冰的，滑滑的。
陶匠捏这些坯子的时候，手指按在上面，留下了印子。他活着的时候，这双手捏了无数个碗，无数个盘，无数个罐。
死了，手没了，但指纹还在。范建缩回手，站起来。
石头蹲在陶窑另一边，捡起一块陶片翻来覆去地看。
陶片上刻着符号，弯弯曲曲的，他不认识。他把陶片放回地上，又捡起一块，还是不认识。
他放回去，站起来，拍了拍手上的灰。他的眼睛扫过院子角落，停住了。
角落里有一口井，井口没有盖石板。他走过去，往下看。
井很深，水很清，能看到自己的脸倒映在水面上。
但水面上还漂着一样东西。一片树叶。绿的。新鲜的。
石头愣住了。他蹲下来，盯着那片树叶。树叶不大，椭圆形，边缘有锯齿。
是活的，不是枯的。
这个岛荒了八百年，没有人住，没有人来，树叶从树上掉下来，几天就枯了，碎了，被风吹走了。
这片树叶是绿的，新鲜的，像是今天刚掉下来的。
他伸手想去捞，够不着。他站起来，回头喊了一声。“范哥！”
范建走过来。石头指着井里。“你看。”
范建往下看。他看到了那片树叶，也看到了石头的脸倒映在水面上，也看到了自己的脸。
他盯着那片树叶，看了很久。树叶在水面上慢慢打转，被风吹了一下，漂到井壁旁边，停住了。
“有人来过。”范建说。
“最近？”
“最近。树叶还是绿的。”
白丸走过来，往下看，脸色变了。熊贞大也走过来，往下看，手摸上了枪。
四个人站在井边，盯着那片树叶。念雪还蹲在巷子口，没有进来。
它知道。它早就知道了。所以它怕。
范建站起来，看着院子的地面。地上有脚印，不是八百年前的，是最近的。
泥土还是湿的，脚印边缘没有干裂。他蹲下来，仔细看。不是赤脚，是穿了鞋的。
鞋底有花纹，很规整，不是手工做的鞋，是工厂做的鞋。
他的心跳加快了。这个岛上还有别人。有现代人。
他们是谁？从哪儿来的？
来这里干什么？他们现在在哪儿？
他站起来，看着院门。门外是巷子，巷子通往主街。他听不到任何声音，只有风，只有树叶的沙沙声。
但他知道，有人在看着他们。也许在巷子的拐角，也许在屋顶上，也许在地下。
念雪知道，所以它在抖。它闻到了。
“走。”范建说，“回王宫。”
四个人走出院子。念雪还蹲在巷子口，看到范建出来，站起来，尾巴还是夹着。
范建蹲下来，摸了摸它的头。
“没事。走。”
念雪跟在他后面，走得很慢，每一步都在闻，都在看。
它不再走在前面了，它走在范建腿边，贴着。
它在怕。
范建不知道它在怕什么，但他知道。
它从来没有这样过。
顺着巷子往前走，又看到了清晰的脚印。